Jäwell était assis confortablement dans un fauteuil en velours bordeaux, en face de lui était posé un fauteuil de couleur rose sombre.
Le Prince Noir souriait, attendant patiemment son fils Daemon Lame d'Argent afin d'avoir une discussion de la plus haute importance.

En effet, il lui avait fait passer une missive de la plus haute importance.
Une missive parlant d'Arja, signifiant sa mort.

"En cette nuit éternelle de l'Ombrae, le huitième nom des Lame d'Argent, Arja Lame d'Argent a été déclarée morte lors d'un combat contre une légion de centaures.
Dans un combat déloyal de deux cent contre un, la défunte a su se battre jusqu'à son dernier souffle repoussant l'attaque et protégeant notre palais et l'ordre en place en Ombrae avec brio.
Une médaille sera remise de façon post-mortem.
La cérémonie aura lieu dans le manoir des Lame d'Argent dans le coin des manoirs."


Jäwell pencha le regard sur le côté avec une mine abattue. Un cercueil avait été posé sur des tréteaux non loin de lui. Un cercueil scellé. Une odeur de vampire puissant en émanait, le prince tentait de rester droit et digne malgré les circonstances.

"En cette nuit éternelle de l'Ombrae, le huitième nom des Lame d'Argent, Arja Lame d'Argent a été déclarée morte lors d'un combat contre une légion de centaures.
Dans un combat déloyal de deux cent contre un, la défunte a su se battre jusqu'à son dernier souffle repoussant l'attaque et protégeant notre palais et l'ordre en place en Ombrae avec brio.
Une médaille sera remise de façon post-mortem.
La cérémonie aura lieu dans le manoir des Lame d'Argent dans le coin des manoirs."

La lettre avait brisé Daemon. Comment ? Comment Arja avait-elle pu mourir de la sorte ? Par de ridicules poneys... Ce n'était pas possible. SON Arja n'aurait pas pu perdre ce combat, même à deux cent contre un.
Daemon ne put empêcher une larme de couler sur sa joue. Larme que le tueur en lui effaça bien vite, d'un revers de manche, avant de lui redonner son attitude habituelle. Il devait se faire une raison, elle était morte. Morte, et bientôt enterrée. Plus jamais il ne la reverrait.
Sa tristesse laissa place à une rage sourde, son esprit criant vengeance. Certaines personnes allaient finir en steak sous peu, mais avant tout, il avait autre chose a faire.

Le soir même, il se retrouva devant le manoir de sa famille, prêt à rendre un dernier hommage à la femme qu'il avait aimé. Car il ne pouvait plus en douter, il avait aimé cette femme à la folie. Il y avait des tas de choses qu'il aurait voulut lui dire, et il en était maintenant incapable. Daemon ferma les yeux le temps de se donner une contenance et de faire disparaitre de son visage les sentiments qu'il éprouvait, et entra dans la pièce. Jäwell était là, bien sûr, un air de tristesse sur le visage. Mais tout son corps semblait dire le contraire. Tout comme Daemon, il tentait de rester digne.

Le tueur s'approcha et mit un genoux a terre devant son maître.

"Je suis navré de cette tragédie qui heurte ainsi notre famille. Je ne doute pas que des mesures seront prises pour châtier les coupables de cet affront. Et j'aimerais vous dire que je suis a votre disposition pour exécuter cette vengeance."

Il se releva ensuite et se dirigea vers le cercueil. A peine l’eut-il effleuré que quelque chose en lui se déclencha. L'odeur qui émanait de la pièce était celle d'un vampire puissant certes... Mais ce n'était pas Arja, il en était convaincu. Avec une lenteur incroyable, il déplaça le couvercle pour voir a l’intérieur, terrifié de ce qu'il allait y découvrir. Avec une grande inspiration, il retira la plaque de bois qui lui cachait la vue pour y découvrir...

"Duncan ?"

Daemon n'avait pas mis longtemps avant de découvrir le complot. Il avait effleuré le couvercle et aussitôt avait saisi qu'il ne s'agissait pas d'arja. Loin de là. Daemon se tourna vers Jäwell.

Citation :

"Duncan ?"

Jäwell bondit sur ses pieds, le cercueil disparut dans une masse brumeuse.
Il avait été invoqué par Duncan, maître des ombres et son aura émanait ainsi voulant leurrer le jeune Lame d'Argent. Le prince approcha, la mine sévère et attrapa Daemon par un bout de tissu à sa portée. Il le souleva du sol, la mine mécontente et le jeta sur un fauteuil non loin avant de prendre place devant lui.

Sa voix oscillait, il semblait perturbé.

"Maintenant, tu vas tout me raconter de toi et Arja mon petit."

Jäwell siffla, un enfant arriva en trottinant. Il le fit passer sur ses genoux et planta ses crocs dans sa jugulaire fixant toujours Daemon d'un air semi furieux, semi curieux. Sa réponse et la tournure de sa phrase allaient décider de l'avenir du monde. Ou... plus simplement de la vie du garçon qui subirait les crocs de Jäwell si celui-ci s'énervait. Ce qui, à n'en point douter, indifférerait Daemon étant un assassin de talent.